Prima di passare al post che parla delle crisi e degli scazzi che si stanno prendendo la maggior parte delle mie risorse mentali, meglio ricordare di questo week-end ferragostiano del 2008, che insolitamente è stato quello che volevo.
4 giorni di nomadismo, sul litorale pontino, quello più geograficamente vicino a me. Perchè proprio così volevo farlo, senza ombra e senza ritegno. Al sole, che più sole non c’è. Al vento, che più vento non c’è e che tanto piace allo zio, che nei suoi discorsi sulla spiaggia, lo nomina sempre questo vento. Il benedetto Eolo, che veniva cercato alzandosi in piedi cercando di coglierne il possibile.
Felice di aver avuto la possibilità  di far ricapitare sotto gli occhi le persone giuste, quelle che non vedevo da tempo. Piombato nel corso della notte, non avevo fatto in tempo a vedere nessuno.
Casa di X, poi casa di Y. Si sta bene sia a casa di X che a casa di Y, debbo dire.
Io non voluto fare altro che riposarmi e fare più sorrisi possibili.
La pasta alle 5. Le bombe alle 4. Il surf, le passeggiate.
Uh, “guarda quel falò”, mi dice Gratia.
Quanto “son belli e simpatici i Canari”, mi racconta B.
Le foto altrui, le foto mie.
Il dottorino e la nostra naturalezza, Joe e la sua Irlanda.
E gli altri ? Favignana, poi ancora estero.
Ed io sto bene.
Le spiaggie di casa mia, il mare di casa mia.
Quello stare in quel modo, in quel posto.
E respiro forte forte.
Tanto forte da immagazzinare quell’aria tutta per me.
Poi penso a mille cose quando stò al mare.
Poi il telefono si scarica.
Poi mi ritrovo, solo, a guardare il tramonto dallo stesso punto, da dove lo guardato in mille modi diversi, con mille persone diverse.
E per un secondo, dico solo un secondo, io non vorrei essere in nessun altro posto, se non dove mi trovo.
E quest’ultima cosa, comincia a diventar rara.
Anche per pochi secondi.